OEM: Opinión Equis Momentánea

Un ACTO REVOLUCIONARIO: es volverse un Ser Colectivo. Romper con el disciplinamiento individual. Es lograr una potencia creadora que revela la posibilidad de transformarse siendo grupo, re-significando, re-estructurando las potencias individuales. Instalarse, No Enquistarse.
Acto anárquico por lo múltiple.
No puedo pertenecer a un partido político, porque hasta el momento, creo que son los mismos dispositivos engañosos e irrisorios creados por el enano ortiva (lo pondré en evidencia más adelante en esta hoja), para: apaciguar, camuflar y contener la fuerza que radica en la libertad y la diferencia.
Aferrarse a eso, implica correr un Grave peligro de volverse Fanático, seguro de una única posición (sin excepción, la propia) como única posibilidad de ser, en todas las dimensiones.
Hoy creo en el teatro, como Acto revoLucionario, por festejar un carnaval que manifiesta sin pretensiones, un Acto Libertario, creando una posibilidad de tiempo, de lenguaje, de relaciones corporales, de movimientos, nueva cada vez. Acto libre por burlar, sin proponérselo, las leyes del tiempo productivo. Y aunar seres en un espacio equis para desarrollar La fiesta. Un acto libertario como jugar, y multiplicarse en ese juego por reglas claras y para nada pomposas-metafísicas truchas.
En la vida, siempre está cerca el peligro; terminar creyendo que un acto es genuino (libre-artístico-desalienado-nuevo) cuando no lo es. Siempre me fijo si ese acto fue impulsado por contraposición , es decir, por ser un anti. Sin fijarse en lo que uno verdaderamente desea y humildemente decidiría hacer.
Estoy atenta a si este acto surge del rencor o para diferenciarse de otro, ejemplos: Hago lo contrario a lo que me dicen los demás, sea mamá o el “otro diferente a mi” que creo que tengo al lado. ejemplo 2: Me visto así porque otros se visten…. Ta tata. O ejemplo 3: Este es un cheto, hago todo lo contrario a él, cualquier cosa que haga o diga estoy en contra, o visceversa. Puedo seguir con los ejemplos hasta el número 21 posiblemente. Digo, que el Peligro radica en muchísimas circunstancias y que hay que estar muy lúcido para detectarlo y no comérselo.
Pero yo siento, y tengo el placer de vivir, un acto que me animo y defino como: libre-colectivo-anárquico-enaltecedor-múltiple, el teatro. Así como lo estoy conociendo ahora. Encuentro en este momento un mecanismo que compite, por el simple hecho de ser tan genuino (no se que palabra usar), con la realidad cotidiana. Y la destruye. La destruye recreándola infinitamente y haciéndola florecer, el teatro como una gran BOCA que dice, lo que no podemos decir como seres históricos, el teatro como un ente aparte que se encarga de escupir lo que la sociedad escribe entre líneas. Jajajajaj pero no lo escupe con ODIO o con CERTEZA, o con SUPERIORIDAD, como lo haría un partido político u otra asociación colectiva, sino que se presenta como un HECHO ARTÍSTICO, bello e INENJUICIABLE como lo es una flor o un partido de fútbol.
El teatro no se crea para demostrar algo, o bajar línea ni para recibir una aprobación, sino que DECIDE SER, PORQUE ES, o ES, PORQUE SÍ, porque es capaz de llevar a la práctica movimientos y formas de decir y hacer, otras, las otras, alguna otra, y una nueva cada vez.
Es libertario por ser una posibilidad más, y comprobarme (a mi que lo vivo o a cualquiera que presencie este ritual) que hay diversidad de posibilidades vitales,.Y no es porque todos estemos hechos unos locos corriendo en bolas y haciéndonos los excéntricos patéticos (que esto sería estar, ya no en la cuerda del peligro, sino en la vereda del POLICIA, ENANO ORTIVA, DIRECTORA DE ESCUELA, que todos llevamos dentro) Cosa que pasa muy a menudo. Y no le pasa a “otros” sino que Nos pasa, me pasa a mí.
Cuando se dan las condiciones y sorpresivamente uno vivencia este sentir, se libera el campo alrededor. En una bomba que explota y libera el terreno (kilómetros a la redonda).
Creo que la manera de inteligentear con este asunto es estándole cerca.


http://www.youtube.com/watch?v=xPbH1g5iicw

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Vos sabés que a veces no encuentro la tierra para prender mis pies, y qué tonta, si el sol entra azulado por mi ventana, como tu nombre en el medio del vidrio o en un arroyo de canción. Está tan cerca el sonido del cuerno con el que intento decir todo eso que no pueden abarcar las palabras, que se abre camino triunfando el sonido de la luna, que fascinada nada en ese cielo de silencios y misterios. Ni me imagino qué habrá detrás de ella, pero podemos tejerlo esta noche. No hay nada más bello que una flor., y la primevera está llegando con toda su fuerza, para desvestir los nudos y sombrear las cáscaras, como un batallón de guerreros que buscan reivindicar las esculturas de barro que inventaron anoche. Yo los siento llegar, y les abro paso a todos, los acompaño y formo parte de esa mar aguada, que cava las palabras y busca espejos para poder reconocerse. Por fin, el ojo en el ojo, los senderos se hacen máquinas deformes, y como decis, ese instante es eterno. Vos estás en mis ojos y en nuestros espejos.

Medida

En el fondo de una silla está paseando una hormiga que se pregunta: ¿Pla pla bum va run? ¡Ah sí claro! ¡Por supuesto! Le contesta una araña vieja mientras se chupa una de sus ocho patas.

_ No se ve un rulo desde acá abajo. Hay retratos que se mueven y otros pelos que hablan.

_ ¡No seas loca! ¡Son humanos esos seres!

_ ¿Y por qué se convencen de la medición?

_ ¿De qué hablás?

_ De la separación de la sociedad en paquetes de regalos.

_ ¡Aaahh sí! Eso es un guichú más, que tienen. Pero no caigas vos también empaquetada, no todos son así. Yo sólo conozco 3; pero una de ellos se llama Alma. Y ahí te dije todo.

_ ¡Paquetooona! ¿Decirme el nombre es decirme TODO?

_ ¿No estaremos empaquetadas nosotras también?

_ jajajjaj; cantemos:

paquetum, paqué, paquete pam pam pequéee., empaqué, empuquéqué qué ké ké

Guerra de amor

Camino hasta la puerta y la empujo. Me rio y abro un poco los párpados. Todos se ven desde acá abajo. Mis uñas del pie se clavan en el suelo, me quedan el barro y la arena. Es de noche porque siento una brisa en la nariz y el flequillo me acaricia la boca, en ella el mar. Caminan descalzos hacia la orilla un señor y su hijo con un termo en la mano, muchas señoras llevan la reposera y escucho seco, todos secos y empapados de polvo en la oreja. Si no me dejan escaparme sola, mejor, porque estoy escondida entre las piernas de estas personas que caminan. Arriba es bien alto y tan alto tan alto tan alto, tan azul. Arriba de una roca amarilla una mamá le está separando el pelo a una nena. No sé decir lo que hacen, pero eso es lo que hacen.
No hay necesidad de una palabra, los olores están jugados, el mar acompaña el silencio, y todos siguen caminando. Si me tiro a dormir acá puedo escuchar lo que hay debajo de la arena. Mi hermano siempre propone cavar un pozo, así se llega hasta el agua, los dos emprendemos la tarea, y somos tan aplicaditos, tan rigurosos en la forma del túnel, en moldear los bordes…nos ponemos tan nerviosos cuando un poquito se derrumba. Ahí nomás tomamos las sobras y armamos un puente. Cuando todo está barroso él decide que lo mejor es armar las bautizadas “albóndigas” y me tira sin parar unas bolas hechas con arena mojada y empanadas como una milanesa. Yo siento rocas y piedras en la espalda, en la cola, en el pecho. Corro y armo las mías siempre menos duras que las de él, pero más, siempre las mías son más. Nos agarramos con toda la bronca, porque sí, porque la vida es esto pienso, y parece que va a ganar el rey…ahora las piernas se reinventan, son fortalezas. También las reposeras y los arbustos. Se me clavan todos los pinches posibles en el pie y me pongo a llorar con más bronca todavía, y todo es una lluvia de albóndigas enfurecidas y las palabritas que nos hacemos volar son sucias, y nos hacemos los malos, y hasta nos atrevemos a escupirnos, y vos que lo practicas a menudo con tus compañeritos, lo sacás con moco, y yo me muero de rabia y quisiera acumular todo el moco del planeta, reventar mis pulmones y ponértelo en plena cara, en el medio de la boca. Ni te acerques. No me hagas cosquillas porque me hago pis. Te pellizco. ¡Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah! Me metes arena en los ojos porque ahora ya te atreviste a bañarme con la seca y hundís tus puños hasta la muñeca para agarrar más arena y yo no me voy a dejar vencer, ahora va a ir toda directo a los ojos y a la boca. Ahora agarro con el baldecito, mirá, la revoleo con el rastrillo jajajajajajaja y vos estás más enojado que nunca ajajjaja porque te puedo ganar eh!
Estoy contenta, me parece que tiene que terminar, y me voy corriendo al agua, a darme mis placeres más íntimos. A sentir el frío del agua en la malla apenas voy entrando muy lentamente..hasta las rodillas, y camino más, y más despacio, ahora hago que todo dure mucho tiempo porque me encanta tanto sentir el frío y las olas que me sorprenden subiendo el nivel del agua un poco más y ay ay ay me quedo ahí, respiro entrecortadamente, la piel ya es de la gallina más picarona y todo se vuelve azul, verde, sirena, lunas y cielos, estrellas violetas... Con los ojos cerrados, me zambullo completamente en el mar.

Veo en los otros COSAS MARAVILLOSAS

www.youtube.com/watch?v=fvpdcrGSSHY&feature=related

El bureleo

Hoy hace un mes que bureleo sin parar. En el baño, en la cama, en el piso, arriba de la silla, en el patio, con tierra, mojada, con frío, con electricidad o calor, con tato y mi mama, con guada, con mi papá, con caro, sofi, julis, con el inodoro, con mis tíos y mi hermano, sola bien sola, con leo, con la amistad y la tabla pitagórica, los boletines, el cuerno de antílope y la guitarra, la escoba, la lavandina y los libros, bureleo acomodando los cactus y comiendo galletitas, haciendo eco eco eco, y yendome a pasear. chau.

El abuelo verdolaga

Vamos vamos que esta vez te tengo toda la fe, porque sos ferrito contento, familiero y amoroso. Así mi tío grita salvaje, mi primo me aprieta el hombro, mi hermano me dice: saltá saltá boluda, y mi papá sonrie mostrando todos los dientes y vuelve a escribir en todos los papeles "ferro te amo", "oeste corazón".

Hoy ,otra vez

Niñez

Una ventanita azul en medio de un campo desierto de humanos. La arañita y yo caminamos crujiendo el suelo, y aplastando hormigas. Yo se que voy, y ella sabe cómo llegar. De mano derecha declina un mar de olores amarillos, a bermejón y canela, caña quemada. Sobre la hierba han caído palabras negras que intento cazar con mi rastrillo para recolectar hojas, idiomas mascullados y regurgitados por mandíbulas de seres conocidos. Tracj , ssccaass y . Seguimos adelante buscando a la mujer, que camina jugando con un cuchillo. Aparecen globos de diálogo que encierran las otras, las rosas, que inesperadamente picotean el perímetro buscando re-limitar el territorio. Ellas todas, conocen el lugar, pero lo han olvidado en este momento. Eligen un sendero y se echan a andar. Un aire fresco y bbbsssbsbss estoy dentro de un paladar. Sobre mis pies, una mano. No reconozco el alfabeto. Parece emparchado con papeles de diario hebreo,. Cuelgan del dedo meñique cachos de tela cortajeada, restos de un funeral quizás. Pienso un posible plan para deglutir la meninge sin embargo reconozco que sólo debo dejarla pasar, y hasta acariciarme con ella un poquito.
Escribí “barra de hielo” sobre un árbol que crucé al pasar. Perdí a la araña.
El telón se ha abierto, y ha dejado atrás al campo seco. Queda él, entre estos tintes metálicos que sostienen los juguetes. Hay aviones, autitos, ojos de muñecas y muñecos con el pelo azul.
No puedo describir las muecas que mi cara hace, al tiempo en que mis costillas se hinchan y deshinchan de risa. Debí haber hecho un sonido muy agudo ya que se acercaron de repente las orugas. Me abroché el cinturón y saqué pasaje a la ribera, después volví a la casa. Estoy sentada mirando por la ventana. La estufa está prendida, y otra vez, vuelvo a pensar en la niñez.

Descripción de un cuadro VS el cuadro mismo

Crispado por la mañana, resalta el color, el sol azucarado por la angustia de los ojos que lo miran. Allí arriba de la mesita se apoya la esperanza, hecha un manto de desesperación añejo y resquebrajado. El miedo tapa la salida hacia el otro comedor, la atmósfera es atrapante y todo se encuentra congelado. El autor, logra capturar en la mano de la anciana, el instante en que una sueca mira de reojo a la niña. La niñez se presenta en el botón rojo debajado del manto, que no podemos ver, pero se ve reflejada en el marco de la ventana roja.
Luego, un oleaje de carrosas desesperadas. Los caballos entran en acción. Una mano vetusta saluda al pasar al sueño prometido, dibujado como un árbol infectado. Sorpresivamente los caballos danzan al sol. ¿Por qué un gato puede estar cerca de los ángeles? Son ellos, cobardes retenidos.De pronto, la lanza clava el pecho de la anciana mirando el aire. Se asoman por su cuerpo los desastres más esperados, el ardor desopilante de la carne herida, el viento en las entrañas, sacudiendo el sauce esta vez.
Suenan caminos inversos, haciéndose eco dentro de la mesita de luz.
Afuera, entre las plantas, crecen las palabras y se derrumba el castillo de naipes. ¡El rey a la cabeza!

Amigos

Se me ocurrieron palabras y luego una melodía. Llevaba mocasines y caminé por la orilla del agua. Había transformado los tortuosos aspectos de mi dolor y los había desplegado como una tela reluciente, una canción en memoria de Robert.

El pajarito esmeralda quiere salir volando.

Si ahueco la mano, ¿Puedo lograr que se quede?

Alma esmeralda, ojito esmeralda.

Pajarito esmeralda, ¿debemos decirnos adiós?

A lo lejos oí que me llamaban. Las voces de mis hijos. Echaron a correr hacia mí. En aquel lapso de atemporalidad, me detuve. De pronto lo vi, sus ojos verdes, sus rizos oscuros. Oí su voz más fuerte que las gaviotas, su risa infantil, y el rugido de las olas.

De "Éramos unos niños" Patti Smith.

Hoy es viernes.Estoy enamorada.

Me da placer contemplar la diferencia y respetar la niñez.

Son

Desde los ojos el corazón raspa buscando asomarse. Ellos dejan que se luzca, y se estire como un rio hasta mi, que ahora veo la foto.

Porque son hermanos tienen la mirada parecida.

Juanma

Te quiero

ANOCHE

http://www.youtube.com/watch#!v=BEfRYLpgixk&feature=related

Bienvenidas

Rozando el cielo frío, donde nací apenas caminaba alto, entre las rocas, existe mi pueblo de agua. Entre él, como violines de miel, se pueden cazar plumas de picaflor y ver reflejadas las chispas de un fueguito. Solía, confundirme con la brisa, para acostarme debajo de las sonrisas o perderme de la mano de un niño. Me proponía: una mano, un poco de arroz, lloriquear, y correr como loca. Iba de a poco construyéndome la soga para averiguar cuántas ramas había detrás del río. Aunque me encantaba caerme y dejarme probar los pies por los peces marrones Paraneros. Nunca olvidaba mi aire de oídos, para amarrar las palabras que estallaban como la noche. Desde ese instante aprendí a nombrar la amistad.

Se puede llegar a claros de silencio, porque el sol lo es todo, y uno queda desnudo de ojos. Intentar decir, en esos momentos, es capricho de la razón. Pero todo se va aprendiendo con cada pieza, por lo que estuve atenta también a desprenderme de mí, intensamente.

Cuando llega la tarde, y todo empieza a crujir, como recapitulando la poesía y reflejando el temor, se oyen los huesos de los pájaros. Otra vez ciegos. Hay que confiar en el suelo y en uno. Vienen y van olores que buscan volver, como uno a su lugar, coqueteando en ese último instante del paseo, afirmando su existencia eterna....pero ahora basta...fin. Vuelven todas las hormigas también, se dará comienzo otra vez. Más suavemente hay que recolectar ramitas peligrosas y abrazarse. Eso es como pestañar. Cada uno de nosotros ya sabe qué hacer. De pronto, uno se sienta y los huevos de los peces que estaban en la boca y uno no sabía, van evolucionando hasta que en medio de la modorra salvaje, deciden salir todos. Y uno siente fascinado cómo todo el día, ahora danza en las palabras que la noche, sólo la noche nos permite decir. Brotan ellas interminablemente respetando la melodía que, entre todos construimos.

Pero tenemos muy claro que no somos hacedores de lo que sucede, sino que todo aquello sucede sólo. Con nosotros.

qué alivio!

Siga su ruta señorina!!! Adelante, Avianchi, Anti-gona.

Cumbia cumbia Cumbia

http://www.youtube.com/user/sadpornblues

Poder gatuno

http://www.youtube.com/watch?v=IIl-uYICe6s&NR=1

Grrrrrrrrrrrrrr Grrrrrrrrrrrr Grrrrrrrrrrrrr Grrrrrrrrrrrrrrrrrrr Grrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr

La historia de los otros

“Contaron los más viejos de los viejos que poblaron estas tierras que los más grandes dioses, los que nacieron el mundo, no se pensaban parejo todos.O sea que no tenían el mismo pensamiento, sino que cada quien tenía su propio pensamiento y entre ellos se respetaban y escuchaban. Dicen los más viejos de los viejos que de por sí así era, porque si no hubiera sido así, el mundo nunca se hubiera nacido porque en la pura peleadera se hubieran pasado el tiempo los dioses primeros, porque distinto era su pensamiento que sentían.Dicen los más viejos de los viejos que por eso el mundo salió con muchos colores y formas, tantos como pensamientos había en los más grandes dioses, los más primeros. Siete eran los dioses más grandes, y siete los pensamientos que cada uno se tenía, y siete veces siete son las formas y colores con los que vistieron el mundo. Me dice el viejo Antonio que le preguntó a los viejos más viejos cómo hicieron los dioses primeros para ponerse de acuerdo y hablarse si es que eran tan distintos sus pensamientos que sentían. Los viejos más viejos le respondieron, me dice el Viejo Antonio, que hubo una asamblea de los siete dioses junto con sus siete pensamientos distintos de cada uno, y que en esa asamblea sacaron el acuerdo.Dice el Viejo Antonio que dijeron los viejos más viejos que esa asamblea de los dioses primeros, los que nacieron el mundo, fue mucho tiempo antes del ayer, que mero fue en el tiempo en que no había todavía tiempo. Y dijeron que en esa asamblea cada uno de los dioses primeros dijo su palabra y todos dijeron: “Mi pensamiento que siento es diferente al de los otros”. Y entonces quedaron callados los dioses porque se dieron cuenta que, cuando cada uno decía “los otros”, estaba hablando de “otros” diferentes. Después de que un rato se estuvieron callados, los dioses primeros se dieron cuenta que ya tenían un primer acuerdo y era que había “otros” y que esos “otros” eran diferentes del uno que era. Así que el primer acuerdo que tuvieron los dioses más primeros fue reconocer la diferencia y aceptar la existencia del otro. Y qué remedio les quedaba si de por sí eran dioses todos, primeros todos, y se tenían que aceptar porque no había uno que fuera más o menos que los otros, sino que eran diferentes y así tenían que caminar.Después de ese primer acuerdo siguió la discusión, porque una cosa es reconocer que hay otros diferentes y otra muy distinta es respetarlos. Así que un buen rato pasaron hablando y discutiendo de cómo cada uno era diferente de los otros, y no les importó que tardaran en esta discusión porque de por sí no había tiempo todavía.Después se callaron todos y cada uno habló de su diferencia y cada otro de los dioses que escuchaba se dio cuenta que, escuchando y conociendo las diferencias del otro, más y mejor se conocía a sí mismo en lo que tenía de diferente. Entonces todos se pusieron muy contentos y se dieron a la bailadera y tardaron mucho pero no les importó porque en ese tiempo todavía no había tiempo. Después de la bailadera que se echaron los dioses sacaron el acuerdo de que es bueno que haya otros que sean diferentes y que hay que escucharlos para sabernos a nosotros mismos. Y ya después de este acuerdo se fueron a dormir porque muy cansados estaban de haberse bailado tanto. De hablar no estaban cansados porque de por sí muy buenos eran para la habladera estos primeros dioses, los que nacieron el mundo, y que apenas estaban aprendiendo a escuchar.No me di cuenta a qué hora se fue el Viejo Antonio. La mar duerme ya y del cabito de vela sólo queda una mancha deforme de parafina. Arriba el cielo empieza a diluir su negro en la luz del mañana…

Los otros cuentos, relatos del Subcomandante Marcos

Otra posibilidad de tiburones

El círculo sexual que creció con el auge de la tormenta como condenando una potente batalla, será luego:.... Huellas. Un correr de diferencia arrastrará las pocas recetas. Saber de una red oculta será el reflejo saqueado. Ni una conspiración rota. Para la región que sufre como horas y silencios,habrá, un trozo de cornisas irredimibles...Las vidas sin un frágil decimoquinto camino no podrán socavar los gritos ni espantar los tiburones.

Hoy, las parolas, recorren mi olfato ancestral y logro escuchar con aridez colorida. La obra peninsular refleja las esquinas, los semi-días... Está dicho.

De tiburones

Escuchar o no escuchar con pocas horas huellas y silencios de la tormenta. Una conspiración de tiburones recorren el camino ancestral con las estridentes cornisas como condenando a la red de diferencia irredimible. La obra, una potente peninsular, será para la región, olfato sexual, colorida aridez reflejo de una una vez. Es que jamás el círculo saqueado ni las recetas ocultas parolas serán. Un trozo que creció con el auge correr sufriendo, arrastrará por esquinas distintas, socavones, días, vidas, rotos en batalla sin saber espantar gritar "semi decimoquinto", reflejar un frágil,...

8 PATAS

Las arañas están en todas partes, porque forman una familia de gran tamaño: se habla de entre 35.000 y 40.000 especies. Todas descendientes de criaturas que comenzaron sus vidas en el agua, cuyos datos más antiguos han sido encontrados en fósiles de la era paleozoica.

ARAÑADO: Localidad de la República Argentina.

ARAÑADOR,RA: Que araña.

ARAÑAGATO: Planta medicinal que abunda en Venezuela.

ARAÑAMIENTO: Acción y efecto de arañar o arañarse.

ARAÑANDO: Dificultosamente, a duras penas.

ARAÑAR: Rasgar ligeramente el cutis con uñas, un alfiler, u otra cosa./Hacer rayas superficiales en cosas lisas./Recoger con afán de varias partes y en pequeñas porciones lo necesario para un fin.

ARAÑAZO: Indirecta picante.

ARAÑERO,RA: Que no se amansa o es dificil de domesticar. Aplícase a ciertas aves.

ARAÑIL: Propio de la araña o perteneciente a ella.

Descripción de un cuadro

]...Hasta la altura de las rodillas la mujer se halla en la nada, amputada por el borde del cuadro, o crece desde el suelo como mismo el hombre sale de la casa y desaparece en ella como el hombre en la casa, hasta que se inicia el movimiento incesante que hace estallar el marco, el vuelo, lloviendo el mecanismo de las raíces, los trozos de tierra y aguas subterráneas, visible entre mirada y mirada, cuando el ojo todo visto se cierra parpadeante sobre el cuadro, entre árbol y mujer abierta de par en par la única ventana grande, las cortinas ondean hacia fuera, la tempestad parece venir de la casa, en los árboles ni una huella de viento, o es que la mujer llama a la tempestad, o la provoca con su presencia, que ha estado esperando por ella en las cenizas de la chimenea. qué o quién ha sido quemado, un niño, otra mujer, un amante, o acaso la ceniza es de sus propios restos verdaderos, el cuerpo prestado de las existencias de los cementerios...]

Fragmento Heiner Müller

1MAYO

No sordos, señor. Cansados de levantar toda esta carne cruda. Los chinchulines reventados. Dispuestos a coser si usted manda, los gajos al reloj. Disimularemos las horas marcadas en la espalda. No quisimos ser vaca.
Don Juan disfruta de ese nosequé que le viene el sábado a la tarde, una melancolía, una sola, y nos habla de dos o tres tipos que abrieron la boca y los dejaron salir. A los pájaros señor. Todos salieron en una bocanada de aire ardiente, nos dice y a mí esta parte me encanta, pero en lo que tarda un hombre en soñar, a golpes los hicieron callar. Que los han apretujado hacia las encías, allí les han quebrado sus huesos primero, y después han clavado sus plumas en el centro de la lengua de estos hombres.
Cada sábado en el taller, mate que mate, me pierdo en el relato. Entre el humo de la plancha me voy ... como si caminara por la ventana amarilla y los sonidos de las máquinas me llevaran a San Miguel, a la pollera de mi abuela. Y no logro escuchar qué ha pasado después de las plumas..Don Juan sigue hablando .. suena como la tele .. siento una bocanada ardiente en la nariz.

!Dinah alunada!

´...No es que cada uno tenga una historia que contar, como se suele decir. Lo que cada uno tiene es un punto de quiebre donde surge algo oculto, algo callado, algo profundamente verdadero; pero hay que esperar para que eso suceda, hay que dar vueltas, ensayar caminos indirectos, probar con el silencio. A veces ese secreto no es algo que se dice, sino un contraste entre lo que se dice y la mirada o la sonrisa o un gesto involuntario. Ese instante inesperado...´

¿Egocéntrica o Descentrada?

Micheline:_¿Me preferís como hombre o como mujer?
Ahmed:_Con los anteojos, como hombre; con la peluca, como mujer.

Sol

Que te revienten //// la cabeza, un poco //// que te peguen unas buenas piñas //// una noche //// no le hace mal a nadie //// gritar balbuceando ////

la furia //// la //// batería //// por fin el pelo////

azotando lo cotidiando //// reventando //// fuera de foco //// Ser un lobo //// aullar. //// La baba se hace espuma //// entre la mandíbula que ////deglute un golpè más. //// Ser //// intervenido //// en el sexo //// pretender //// una buena patada //// y //// arrancar //// disfrutando una remera //// bien rota. //// Escuchar //// desde lejos un pájaro //// mitad // negro. //// Una noche //// confundir un cartel de neón con un arcoiris //// no. //// ¿De verdad lo hiciste? ¿ Cómo puede ser cierto? ¿La tocaste? //// Un organito de bebés //// te arrima un poco más //// está//// oscuro ///// y más rastrero //// somos//// todos //// reptiles //// esta noche //// dejo que el sinlencio suene y suene //// La pèrilla del transmisor está distorcionando //// !no nos preocupa! La corrimos desbordados //// extaciados //// y ebrios de//// placer //// digo: //// amor.

uy era eso simplemente!

http://www.youtube.com/user/ShysusCraist#p/u/4/zVoHGkydduk

Creció

http://www.youtube.com/watch?v=Tth8hWcrZM8

Otra vez, y otra y otra y otra

Pinini Reggae

Islas Malvinas

Soy antipatriota, antifronteras, antiargenta, pero amo la cultura que salpica cada parte de la tierra, las raíces de los árboles, los apellidos, la música lugareña, las comidas, los dialectos, los idiomas, las costumbres, las anticostumbres de un lugar, el arte, los caminos, los errores, la diferencia, todos esos mundos que nacen y vuelven a nacer en los que llaman: países.
Me cago en los hijos de puta, de intereses estrafalarios y suicidas, que mandaron a la guerra a personas como vos. En los mecanismos de patriotismo falso, en la incapacidad de coherencia que permite comenzar una guerra.
Y pienso, que no solo esas islitas del sur nos duelen por expropiadas. Las Malvinas están en cualquier provincia del interior donde hay una mina, empresas extranjeras, hectáreas vendidas. Acá, donde no sabemos distinguir entre una cosa y otra. Las sentimos cuando nos meten el dedito y cedemos el espacio. Acá en los ojos de los pibes que duele mirar, y uno piensa ( dolor insensato) .
Las Malvinas ya no son islas. Malvinas podríamos llamarle a toda el agua que nos queda alrededor de lo que algunas veces sentimos como propio.

LAS CAROS

¿Cuántas veces nombramos este momento? Desde las cartitas con recortes de revista, el delineador por todo el cuerpo, la cerveza a la vuelta del cole,el cine besuquero, el dolor compartido,en los sueños, en las noches absurdas, los novios absurdos también, las fugas, las conversaciones telefónicas eternas, el primer viaje... desde que sentimos placer por encontrar lo que nos gusta de verdad, desde que nos alejamos de lo feo, desde que estudiamos...y ahora que me decís: -es genial, siento como si me pasara a mi, se hace posible después de tanto tiempo´- TE AMO GRACIAS POR ACOMPAÑARME COMO SIEMPRE

Sin título

Llegando a casa

PUUUSHHH PPRAAAAPAPAPPAA STTTAAAAA TATATTATA IIAIAAAA CHIIIIIIAAAAAAAJUJUJUJUUJJUUUUUAAAAAAAAAAAMUUUUUUSUSUDHI asoifhsdgffvbdssnnnnnnsssssssssooooooooooooooooooooooooooooooooouaaaaaaa

Denuncia a LA ESCULTORA

¿Qué hace querida con la materia? Realiza un atentado contra todo lo con-formado. Terroriza lo estático y estatuido. Debe haber escudriñado algún grupo comando fuera de tiempo. No logro convencerme de su accionar irrefutable, su impertinencia y lo que usted llama, amor por la vida. ¿Qué son esos nombres que usted crea? ¿Bajo qué categorías están enmarcados? Logro comprender al menos, el ir y venir de sus manos. Las técnicas que utiliza son las nuestras, las conocidas, pero digame señorita, ¿por qué las revierte de tal modo? ¿A qué se debe esa reutilización que hace de los objetos, las palabras y los significados en general? No voy a permitir el desmoronamiento de semejante erudición lograda, por culpa de una niña juguetona. Mandaré a llamar ya mismo al señor Joan Categoría, a la señora Grundy Chusmona, a Petit Hotel, al Comandante Mayor de Obras Don Segundo Institución y cómo voy a olvidarme del señor MSSSBUUU Miedo!! Así usted mi querida, reubica sus expectativas de vida y su accionar cotidiano. Basta ya de moverse de un lado para otro. Basta ya de quedarse quieta y en silencio. Dele fin a esa manía loca de asociar que tiene. Ahora, le pregunto…¿Por qué se acerca a esta ciudad? El flujo de personas es de 6 millones. 3 los que viven y los otros 3 millones son los que viajan a realizar algún trámite o utilizar algún servicio. No hay espacio para nadie más. Sé que le será difícil entender, debo reconocer, que hemos sido poco exactos en la planificación de la ciudad y sus posibilidades, sí, y hoy nos sentimos presionados por un sinfín de cuerpos apretujados…pero… ¿Cree usted que podemos “hacerle un espacio”? Ya sé, sé lo que me va a contestar, la he escuchado, que el espacio se lo hará usted. ¿Pero quiere que todos reventemos!!!!? ¡Por Dios! ¡Abstengase mi santa! Rece sin parar 25 aves marías. No nos haga pasar semejantes momentos de incomodidad. ¡Qué la iglesia la proteja! ¡Basta bicha! ¡Ave fénix! ¡Pajarraco fantástico! Hace brotar en mí los peores mandamientos. ¡Perdón señor! ¡Esta niña me descoloca! ¡Muérete remolona mordiscona! ¡Que te pudras en el infierno! No no no qué digo…¿vé lo que usted despierta en mí? ¡Esto es obra de su espíritu corrompido, transgresor, pagano, sexual, florido, cartonero, estropajo y cruel! Levántese ya del barro y deje de juntar las sobras, ¡Deje de tejer!

La jardinera

Mírenme, soy feliz entre las hojas que cantan cuando atraviesa el jardín el viento en monopatín.

Cuando voy a dormir cierro los ojos y sueño con el olor de un país florecido para mí.

Yo no soy un bailarín porque me gusta quedarme quieto en la tierra y sentir que mis pies tienen raíz.

Una vez estudié en un librito de yuyos cosas que sólo yo sé y que nunca olvidaré.

Aprendí que una nuez es arrugada y viejita pero que puede ofrecer mucha, mucha, mucha miel.

Del jardín soy duende fiel; cuando una flor está triste la pinto con un pincel y le toco el cascabel.

Soy guardián y doctor de una pandilla de flores que juegan al dominó y después les da la tos.

Por aquí anda dios con regadera de lluvia o disfrazado de sol asomando a su balcón.

Yo no soy un gran señor, pero en mi cielo de tierra cuido el tesoro mejor: mucho, mucho, mucho amor.

María Elena Walsh

Definición de:

-------------: En tanto autotitulado libre, se encuentra a disposición de todos los que lo reconocen como el mejor modo de designar lo que sienten, lo que viven y lo que desean. En este sentido, porque pertenece a todos, el----------- tiene la preciosa posibilidad de ser un proyecto común para una multitud de situaciones, para una infinidad de maneras de sentir, de percibir y de actuar. Es el mejor medio para expresar esa "extraña unidad que se reclama de lo múltiple".

Cuando me encontré con Tato

Calentoreaba, y las viscotivas tovas
vuelteaban y tregujereaban el terecho.
Misébiles estaban los borogovas
y los deros trugones bramastoilbaban.

-Es suficiente para empezar-interrumpió Humpty Dumpty-. Está lleno de palabras difíciles. "Calentoreaba" significa que eran las 4 de la tarde, cuando empiezas a calentar las cosas para la comida. -Eso está muy bien dijo Alicia-. ¿Y viscotivas? -Bueno, viscotiva quiere decir viscosa y activa. Como ves se trata de un portmanteau: hay 2 significados empacados en una palabra. -Ahora entiendo-observó Alicia pensativa. ¿Y qué son las tovas? -Bueno las tovas son algo así como tejones, algo así como lagartos y algo así como sacacorchos. -Deben ser criaturas de aspecto muy extraño. -Eso son-dijo Humpty Dumpty;hacen sus nidos bajo los relojes de sol y se alimentan de queso. -¿Y qué es vueltear y tregujerear? -Vueltear es dar vueltas y vueltas como un giroscopio. Tregujerear es hacer agujeros como un taladro. -¿Y el terecho es el prado alrededor del reloj de sol, supongo? -preguntó Alicia sorprendida por su propio ingenio. -Por supuesto que lo es.Se lo llama terecho, como sabes, porque se extiende largo trecho por delante del reloj, largo trecho por atrás del reloj... -Y un largo trecho a cada lado, completó Alicia. -Exactamente. Misébil, es miserable y debil. Y el borogova es un pájaro flaco de aspecto zaparrastroso, con las plumas como clavadas alrededor...algo así como un estropajo viviente. -¿Y deros trugones? -Bueno, un trugón es una especie de cerdo verde, pero acerca de deros no estoy seguro. Se me ocurre que es una abreviatura de sendero...que significa que extraviaron el camino. -¿Y qué quiere decir bramastoilbaban? -Bueno, bramastoilbar es algo entre bramar y silbar, con una especie de estornudo en el medio:quizá tengas ocasión de escucharlo...allá abajo en el bosque... y una vez que lo hayas escuchado te sentirás absolutamente satisfecha.

De "A TRAVES DEL ESPEJO Y LO QUE ALICIA ENCONTRÓ ALLÍ" Lewis Carroll

Caro & Fredo

A partir de la muchacha que murió, una de las tantas:

Siempre las mujeres, las que sufren semejante violencia, las que son insultadas, las que son perseguidas por la calle, las que deben taparse la cara y las piernas, las que no pueden hablar. Yo nunca entendí los motivos de esta diferencia hombre mujer, más allá de las formas de expresión (y ni siquiera) o los rasgos físicos, ¿qué nos diferencia? digo, VIVA LA DIFERENCIA, pero ¿por qué la opresión contra nosotras?, si somos todos animales. Sí. Somos seres que vivimos. ¿Será la gran sensibilidad que comunicamos, las cosas que decimos, la posibilidad de dar a luz lo que nos hace vulnerables? ¿Será el egoismo de cualquier ser humano, tanto hombres y mujeres, el que destruye? ¿El que impera en un hombre que quiere prender fuego a la persona que tiene al lado? ¿Serán esas ganas de poseer al otro alimentándose de su dulzura y de su ser? ¿O será la lucha de unos contra otros, uno queriendo defender vaya uno a saber que cosa, viendose poblado de sentimientos violentos destructivos y posesivos?El egoismo, la posesión, la violencia y la destrucción tienen la misma cara y el mismo nombre. Ese nombre no necesariamente es EL HOMBRE, para nada, porque tampoco vamos a decir que los hombres-todos son semejante asquerosidad, no, hay hombres infinitamente bellos, como vos, como mi papá, como mi tío, como muchos muchos muchos, así como está la belleza en la vida...pero también está este costado horrible, que puede presentarse en hombres y mujeres, del que tenemos que deshacernos. Bueno, ya ahí me meto con historiias psicológicas de cada sujeto para llegar a semejante acción, bueno, pero hablo de lo que tenemos que hacernos cargo, de cuidar al otro y a uno por encima de todo, y empezar primero por reconocer que hay UN OTRO, que no obedece a nuestros deseos. Y respetarnos por el simple hecho de reconocernos al menos parecidos, por portar aunque sea un tono de voz. Y los hijos de puta que se sanen y descubran el por qué de tanto dolor, o más bien, de tanto gozo en el dolor ajeno. Sea conciente o inconcientemente. Sin más palabras te dejo, justo relacionando todo esto con lo que vos me escribiste de Patti y su compañero, así, seamos hombres y mujeres que se aman. Somos dos que se aman, se cuidan y se acompañan. Por siempre brindo al cielo por haberte encontrado.

Alicia

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Finalmente imaginó cómo esa hermanita suya sería, en el futuro, una mujer grande; y cómo conservaría, a través de sus años maduros, el corazón sencillo y afectuoso de la infancia, y cómo reuniría a otros pequeños a su alrededor, y haría que los ojos de ellos brillaran impacientes, contándoles muchas extrañas historias....y cómo hallaría placer en todas sus sencillas alegrías, recordando su propia infancia y los felices días de verano.

Así te quiero ver

Acá yo te sigo a vos.

Y acá vos a mí.

Acá te miro y estás sola.

Y acá estoy yo sola.

Lo importante ma es que estamos en el baile

PERSEPOLIS

- Abuela, olés muy bien, ¿Cómo lo hacés?
- Recojo jazmines todas las mañanas. Cuando me visto los pongo dentro del sostén, así siempre huelo bien.
- ¡Eso es fabuloso!

Cuando se desvestía las flores caían de sus pechos. Era mágico.

La historia del aire de la noche

Cuando los más grandes dioses, los que nacieron el mundo, los más primeros, se pensaron en cómo y para qué iban a hacer lo que iban a hacer, hicieron una su asamblea donde cada cual sacó su palabra para saberla y que los otros la conocieran. Así cada uno de los más primeros dioses iba sacándose una palabra y la aventaba al centro de la asamblea y ahí rebotaba y llegaba a otro dios que la agarraba y la aventaba de nuevo y así como pelota iba la palabra de un lado a otro hasta que ya todos la entendían y entonces hacían en su acuerdo los dioses más grandes que fueron los que nacieron todas las cosas que llamamos mundos.
Uno de los acuerdos que encontraron cuando sacaron sus palabras fue el que cada camino tuviera su caminante y cada caminante su camino. Y entonces iban naciendo las cosas completas o sea que cada quien con su cada cual.

Así fue como nacieron el aire y los pájaros. O sea que no hubo primero aire y luego pájaros para que lo caminaran, ni tampoco hicieron los pájaros primero y después el aire para que lo volaran.

Igual hicieron con el agua y los peces que la nadan, la tierra y los animales que la andan, el camino y los pies que lo caminan.

Pero hablando de los pájaros, hubo uno que mucho protestaba contra el aire.

Decía este pájaro que mejor y más rápido volara si el aire no se le opusiera. Mucho rezongaba este pájaro porque, aunque su vuelo era ágil y veloz, siempre quería que fuera más y mejor, y si no podía serlo era porque, decía él, el aire se convertía en un obstáculo. Los dioses se fastidiaron de que mucho mal hablaba este pájaro que en el aire volaba y del aire se quejaba. Así que, de castigo, los dioses primeros le quitaron las plumas y la luz de los ojos. Desnudo lo mandaron al frío de la noche y ciego debía volar. Entonces su vuelo, antes gracioso y ligero, se volvió desordenado y torpe.

Pero ya hallado y después de muchos golpes y tropiezos, el pájaro éste se dio la maña de ver con los oídos. Hablándole a las cosas, éste pájaro, o sea el Tzotz, orienta su camino y conoce el mundo que le responde en lengua que sólo él sabe escuchar. Sin plumas que lo vistan, ciego y con un vuelo nervioso y atropellado, el murciélago reina la noche de la montaña y ningún animal camina mejor que él los oscuros aires.

De este pájaro, el Tzotz, el murciélago, aprendieron los hombres y mujeres verdaderos a darle valor grande y poderoso a la palabra hablada, al sonido del pensamiento.

Aprendieron también que la noche encierra muchos mundos y que hay que saber escucharlos para irlos sacando y floreciendo.

Con palabras nacen los mundos que la noche tiene. Sonando se hacen luces, y tantos son que no caben en la tierra y muchos terminan por acomodarse en el cielo. Por eso dicen que las estrellas se nacen en el suelo.

Los más grandes dioses nacieron también a los hombres y mujeres, no para que uno fuera camino del otro, sino para que fueran al mismo tiempo camino y caminante del otro. Diferentes los hicieron para estarse juntos. Para que se amaran hicieron los más grandes dioses a los hombres y mujeres. Por eso el aire de la noche es el más mejor para volarse, para pensarse, para hablarse y para amarse.

Los otros cuentos, relatos del subcomandante Marcos

LA LOBA

Una anciana bruja de Ranchos, me dijo que lo sabía todo acerca de las mujeres y las había creado a partir de una arruga de la planta de su divino pie: por eso las mujeres son criaturas que están hechas esencialmente con la piel de la planta del pie que lo percibe todo.

La idea de la sensibilidad de la planta del pie me sonaba a verdadera, porque una vez una mujer de la tribu quiché me dijo que se había puesto sus primeros zapatos a los 20 años, cuando aún no estaba acostumbrada a caminar con los ojos vendados.

Ni un sólo pájaro.

Blup

Tenía mi cabeza arriba de una bandeja, con su salsa agridulce. Ella estaba en su auto y yo arriba de mi caballo. Cuello a cuello por la ruta. Bueno, yo no tenía nada que ocultar, asi que...coches como bichitos de luz, mujeres pasando velozmente. La ruta era larga y la carrera era rápida. Gradualmente me quedé atrás.Eran los ciegos guiando a los ciegos, eran los ciegos guiando a los ciegos. Por las colinas, por las praderas, abajo en la pampa, arriba en la tundra, y en París en primavera, y en el viejo Pekín, y en Katmandú, y en Xanadú estoy estallando desde el océano estoy estallando desde el océano. Uhhh uuu era otra estación de servicio, uuu u! eras otra vos,,,uu uuu era otra estación de servivio...uh! uh! eras otra vos. Nena es verdad, y eso es verdad. Dame esto, dame aquello. No necesito tu sombrerito bipperty bipperty bipperty... Sólo mi caballo y yo, sólo mi caballo y yo. Y en Timbuktú ¿Qué? Estoy estallando desde el océano estoy estallando desde el océano estoy estallando desde el océano Disparando Estallando

Cuando hay fiesta uno no invita a todos

"Siempre me gustó ser un saltimbanqui con mis amigos, siempre me gustó hacer reír" Reconoce Diego."A lo sumo a lo que hay que prestar atención es a no ser desmedido, sino te convertís en un pesado. Pero esto de provocar la risa siempre me pareció algo sagrado. Me hace sentir que hay algún sentido, porque la carcajada para mí es un hecho poético. Algo que nos desplaza de lo más horroroso de la realidad, nos corre a un costado y nos hace sentir que somos más que eso"

"Porque de lo que nos estamos riendo es de lo que tantos se rieron antes de nosotros, como los hermanos Marx o los Monty Python. De las normas conductivas, de la moral, de la hipocresía. De sentirse un fantasmita acurrucado, intentando asustar a alguien sin que te salga. De la propia tragedia, del devenir, de la incertidumbre, de las palabras autorizadas. De todo eso uno se ríe, de cierta impostación por un modelo de conducta que uno no acepta, le desagrada y que combate. Asi que no es una pose cuando digo que no hay humor under, porque creo que en realidad hay un lenguaje que nos une, hay empatías y hay enemigos.

Es como tomar la posta de algo que ya se ha dicho. Porque no nos reímos como niños, cuando te estás burlando, sabés de lo que te estás burlando y hay que ser consecuente con lo que uno está diciendo...

Es un humor festivo, y cuando hay fiesta uno no invita a todos, desde ya. Pero uno disfruta de su propia fiesta. Una fiesta con un humor burlón, y también compadrito, porque bancamos lo que decimos"

Diego Capusotto para el suplemento Radar

No hay una única manera

Antes de llegar al algoritmo: jugar

27 x 92=
27 x 90 + 27 x 2=
20 x 90 + 7 x 90 + 20 x 2 + 7 x 2 =
10 x 90=900
entonces 20 x 90= 1800
1800 + 7 x 90 + 40 + 14=
1800 + 630 + 54=
1800 + 684=
1000+800+600+80+4=
800 + 600=1400
2000+400+80+4= 2484

Japonesitas

No podíamos parar de reírnos de las cosas que se nos ocurrían. Las japonesitas que el tren vería. Que no vio...porque nunca pasamos tan desapercibidas.

Las mujeres